I 'nnammurète *
(Gli innamorati)




   Si guardaàine citte
   e senza fiète
   i 'nnammurète.
   Avìne ll'occhie ferme
   e brillante,
   ma u tempe ca passàite vacante
   ci ammunzillàite u scure
   e i trimuìzze d'u chiante.

   E tècchete, na vota, come ll'erva
   ca tròvese 'ncastrète nda nu mure,
   nascìvite 'a paròua,
   po n'ata, po cchiù assèi:
   schitte ca tutt'i vote
   assimigghiàite 'a voce
   a na cosa sunnèta
   ca le sìntise 'a notte e ca po tòrnete   
   chiù dèbbua nd' 'a iurnèta.

   Sempe ca si lassàine
   parìne come ll'ombre
   ca ièssene allunghète nd'i mascìe;
   si sintìne nu frusce, appizutàine
   'a 'ricchia e si virìne;
   e si 'ampiàite 'a 'ùcia si truvàine
   faccia a faccia nd'u russe d'i matine.

   Nu iurne
   - nun vi sapéra dice si nd'u munne
   facì' fridde o chiuvìte -
   'ssìvite nda na botta
   'a 'ùcia di menziurne.

   Senza ca le sapìne
   i 'nnammurète se tinìne 'a mèna
   e aunìte ci natàine nd' 'a rise
   ca spànnene i campène d'u paìse.
   Nun c'èrene cchiù i scannìje;
   si sintìne cchiù llègge di nu sante,
   facìne i sonne d'i vacantìje
   cucchète supre ll'erva e ca le vìrene
   u cée e na paùmma
   casi pàssete 'nnante.

   Avìne arrivète a lu punte iuste:
   mo si putìna stinge
   si putìna vasè
   si putìna 'ntriccè come nd'u foche
   i vampe e com'i pacce
   putìna chiange rire e suspirè;
   ma nun fècere nente:
   stavìne appapagghiète com'a 'a niva
   rusète d'i muntagne
   quanne càlete u sòue e a tutt'i cose
   ni scìppite nu lagne.

   Chi le sàpete.
   Certe si 'mpauràine
   di si scriè tuccànnese cc'u fiète;
   i'èrene une cchi ll'ate
   'a mbulla di sapone culurète;
   e mbàreche le sapìne
   ca dopp'u foche ièssene i lavìne
   d' 'a cìnnere e ca i pacce
   si grìrene tropp assèi
   lle 'nghiùrene cchi ssèmpe addù nisciune
   ci trasèrete mèi.

   Mo nun le sacce addù su',
   si su'vive o su'morte,
   i 'nnammurète;
   nun sacce si camìnene aunìte
   o si u diàue ll'è voste separète.
   Nun mbogghia Ddie
   ca si fècere zang 'nmenz' 'a via.


   Si guardavano zitti
   e senza fiato
   gli innamorati.
   Avevan gli occhi fermi
   e brillanti,
   ma il tempo che passava vuoto
   vi ammucchiava il buio
   e i tremiti del pianto.

   Ed ecco, una volta, come l'erba
   che si trova incastrata dentro un muro,
   nacqua una parola,
   poi un'altra, poi più assai:
   solo che tutte le volte
   la voce somigliava
   a una cosa sognata
   che la senti di notte e che poi torna
   più debole durante la giornata.

   Sempre che si lasciassero
   sembravano come le ombre
   che si allungano nelle magie;
   se sentivano un rumore, aguzzavano
   le orecchie e si vedevano;
   e se lampeggiava la luce si trovavano
   faccia a faccia nel rosso dei mattini.   

   Un giorno
   - non saprei dirvi se nel mondo
   facesse freddo o piovesse -
   uscì tutt'a un tratto
   la luce di mezzogiorno.

   Senza che lo sapessero
   gli innamorati si tenevano per mano
   e nuotavano insieme nel sorriso
   che le campane del paese spandono.
   Non c'erano più angosce;
   si sentivano più lievi di un santo,
   facevano i sogni delle giovinette
   coricate sull'erba e che vedono
   il cielo e una colomba
   che gli passa davanti.

   Erano giunti proprio al punto giusto:
   ora si potevano stringere
   si potevan baciare
   si potevano unir come nel fuoco
   le vampe e come i pazzi
   piangere ridere e sospirare;
   ma non fecero niente:
   se ne stavano assorti come la neve
   rosata delle montagne
   quando il sole tramonta e ad ogni cosa
   strappa un lamento.

   Chi lo sa!
   Senza dubbio temevano
   di sparire toccandosi col fiato:
   eran l'uno per l'altro
   la bolla di sapone colorata;
   e forse lo sapevano
   che dopo il fuoco scorrono torrenti
   di cenere e che i pazzi
   se gridano troppo
   li chiudono per sempre dove nessuno
   oserebbe entrar mai.

   Ora non so dove sono,
   se son vivi o son morti,
   gli innamorati;
   non so se camminano insieme
   o se il demonio li abbia separati.
   Non voglia Iddio
   sian divenuti fango nella via.


* In I 'nnammurète, Il Nuovo Cracas, Roma 1963, pp. 15-17.


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