Roman W. Degouve de Nuncques Notturno al parco Royal di Bruxelles

I On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans. - Un beau soir, foin des bocks et de la limonade, Des cafés tapageurs aux lustres éclatants! - On va sous les tilleuls verts de la promenade. Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin! L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière; Le vent chargé de bruits, - la ville n'est pas loin, - A des parfums de vigne et des parfums de bière... II - Voilà qu'on aperçoit un tout petit chhiffon D'azur sombre, encadré d'une petite branche, Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond Avec de doux frissons, petite et toute blanche... Nuit de juin! Dix-sept ans! - On se laisse griser. La sève est du champagne et vous monte à la tête... On divague; on se sent aux lèvres un baiser Qui palpite là, comme une petite bête... III Le coeur fou Robinsonne à travers les romans, - Lorsque, dans la clarté d'un pâle révverbère, Passe une demoiselle aux petits airs charmants, Sous l'ombre du faux-col effrayant de son père... Et, comme elle vous trouve immensément naïf, Tout en faisant trotter ses petites bottines, Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif... - Sur vos lèvres alors meurent les cavatines... IV Vous êtes amoureux. Loué jusqu'au mois d'août. Vous êtes amoureux. - Vos sonnets La font rire. Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût. - Puis l'adorée, un soir, a daigné vouss écrire...! - Ce soir-là,... - vous rentrez aux caffés éclatants, Vous demandez des bocks ou de la limonade... - On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade. 29 septembre 1870 Romanzo I Nessuno può esser serio, quand'ha diciassett'anni. - Una sera, ti stufi di birre e limonata, di caffè rumorosi dalle splendide luci! - E si va sotto i tigli del viale, a passeggiare. I tigli san di buono nelle sere di giugno! L'aria è sì dolce a volte, da farti chiuder gli occhi; Il vento porta suoni, - il borgo è lì vicino, Porta odori di vigna e profumi di birra... II - Ecco si scorge in alto un piccolo brandello D'azzurro cupo, chiuso da una piccola fronda, Trapunto da una stella cattiva, che si fonde con dei fremiti lievi, piccola e tutta bianca... Giugno! Diciassett'anni! - Ti lasci inebriare. La linfa è uno champagne che ti sale alla testa... Si divaga; e si sente un bacio sulle labbra Che palpita in silenzio, come una bestiolina... III Nei romanzi fa il Robinson, il cuore che impazzisce, - Allor che, nel chiarore di un pallido lampione Passa una signorina dall'aria deliziosa, All'ombra del colletto tremendo di suo padre... E, poiché lei ti trova immensamente ingenuo, Trotterellando svelta con i suoi stivaletti, Rivolge il capo, attenta, con movimento lesto... - Sulle tue labbra allora muoion le cavatine... IV Sei innamorato. Fino ad agosto affittato. Sei innamorato. - I tuoi sonetti La fan ridere. Gli amici ti abbandonano, sei di cattivo di gusto. - Poi, una sera, si degna di scriverti l'amata!... - Ma quella sera... - torni nei caffè luminosi, Ordini ancora birre oppure limonata... - Nessuno è può esser serio, quand'ha diciassett'anni, E i tigli sono verdi lungo la passeggiata. 29 settembre 1870