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Nisciune ne pò sapé chille ca sente mo c'è spiccète 'a festa e vire cha i bandiste, a une a une, vistute a ghianche pàssene sunanne nd' 'a chiazzètta vacante e si ni vène a n'ata banne. I'è come si chinnante c'ète u morte c'accumpàgnene chiène e nun le vìrese nda na fùa di vente ca ti pùngite ll'occhie già ammullète e fè pinzè ca cìchese. Ah come ci si scannìjete e s'affòchete duce duce nd'u vente 'a campèna di San Fuuìppe, cc'amore c'a trarimente si gnuttìvite 'a notte a San Francische e i statue supr' 'a chèsa d'u Barune! L'ùtime bandiste cc' 'a grancàscia, pure ill è passète; cchiù ca sunè mo chiàngete nda chille botte cupe ca 'ntrònene nd'i strète e ca rivìgghiene nd'i fosse pure i lupe. Iè mi ittère abbasce da sta loggia addù rumagne sùue e vire 'a chiazza ca s'è scurute come na isterna. Mi pàrete stève 'nchiuvète nd'u curnicione a stozze di na chièsia menza sciullèta. E ha' vògghia pure iè di cannijè nda quistu nivrefume ca strarìpete doppe ca nda na botta lle stutàvite na hiummèra di 'uce di cannée; com'a nu falchètte sparète si mo lle gire ll'occhie nun lle trova manche i stelle nd'u cèe. |
Nessuno può sapere ciò che sento
ora che la festa è finita e vedo che bandisti, ad uno ad uno, vestiti a bianco passano suonando nella piazzetta vuota e se ne vanno da un'altra parte. È come se davanti ci sia un morto che accompagnano piano e non lo vedi in un soffio di vento che ti punge gli occhi già inumiditi e fa pensar che accechi. Ah come ci si dispera e si affoga dolce dolce nel vento la campana di San Filippo, perché a tradimento la notte s'inghiottì a San Francesco e le statue alla casa del Barone! Con la grancassa l'ultimo bandista è passato anche lui; più che suonare, adesso, piange in quei botti cupi, che nelle strade tuonano e risvegliano pure i lupi nei fossi. Mi getterei giù da questa loggia dove rimango solo e vedo che la piazza si è oscurata come una cisterna. Mi sembra di stare inchiodato nel cornicione a pezzi di una chiesa mezzo crollata. E hai voglia ancor di boccheggiare in questo straripante nerofumo dopo che spense in un solo momento una fiumana di luce di candele; come un falchetto ferito, se adesso giro gli occhi, non ritrovo nemmeno più le stelle del cielo. |
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* In Metaponto, Il Nuovo Cracas, Roma 1963, pp. 63-64. |