I la 'speta sentai su le porte
de le cesete svode d'i paesi;
davanti, sui mureti,
5 co' fra i labri la pipa.
E par ch'i vardi el fumo,
par ch'i fissi el ziel bianco inuvolado
col sol che va e che vien,
ch'i vardi in giro le campagne e, sotto,
10 i copi e le stradete del paese.
Le pipe se ghe studa;
ma lori istesso i le tien 'vanti in boca.
Pipe,
che le xe squasi de butarle via,
15 meze rote, brusade,
che le ciama altre nove:
ma za
le bastarà.
Se senti el fabro del paese bàter,
20 in ostaria ch'i ciàcola,
un contadin che zapa là vizin,
e el rugna
e el se canta qualcossa fra de sé
ch'el sa lu' solo;
25 e po' ogni tanto un sparo,
in quel bianchiz smorto de tuto,
un tiro solo, forte.
I veci che 'speta la morte.
I la speta sentai ne le corte,
30 de fora de le case, in strada,
sentai su 'na carega bassa,
co' le man sui zenoci.
I fiori che zoga 'ntorno.
I zoga coi careti,
35 i zoga còrerse drio,
i ziga, i urla
che no' i ghe ne pol più:
e quei più pici i ghe vien fina 'dosso,
tra le gambe;
40 i li sburta,
i ghe sburta la sedia,
i ghe porta la tera e i sassi
fin sui zenoci e su le man.
Passa la gente,
45 passa i cari de corsa con un strèpito,
pieni, stivai de òmini e de muli
che torna de lavor:
e tra de lori ghe xe un per de fie
mate bacanone,
50 che in mezo a quei scassoni
le ridi e ridi;
e le ga el rosso del tramonto in fronte.
I veci che 'speta la morte.
I la 'speta a marina sui muci
55 tondi de corde;
ne le ombre d' i casoti,
cuciai par tera,
in tre, in quattro insieme.
Ma ziti.
60 I se regala qualche cica
vanzada d' i zigàri de la festa,
o ciolta su, pian pian, par tera,
con un dolor de schena:
i se regala un fulminante
65 dovù zercar tre ore,
con quele man che trema,
pai scarselini del gilè.
A qualchidun ghe vigniria, sì,
de parlare qualche volta;
70 ma quel che ge vien su,
che lu' el volaria dir,
lo sa anca l'altro,
lo sa anca staltro e staltro.
Nel porto, in fondo, xe 'na confusion,
75 un sussuro lontan,
forte che se lo senti istesso.
I vaporeti parti
e riva drïo man.
I ciapa el largo, i va via pieni neri;
80 i riva driti, i se gira, i se 'costa,
i sbarca in tera
muci de gente
che se disperdi sùbito.
Resta solo el careto de naranze,
85 un per de muli
che i se remena tuto el dopopranzo
l' 'torno,
e el scricolar sul sol del ponte.
I veci che 'speta la morte.
90 I la 'speta sentai su le porte
dei boteghini scuri in zitavècia;
nei pìcoli cafè, sentai de fora,
co' davanti do soldi
de àqua col mistrà;
95 e i legi el foglio le ore co' le ore.
In strada,
ch'el sol la tàia in due,
ghe xe un va e vien contìnuo,
un mòverse, nel sol ne l'ombra,
100 de musi, de colori.
I legi el foglio:
ma tte robe xe
che ghe interessa poco;
ma come mi i lo legi,
105 quando che 'speto su 'na cantonada
la mia putela,
che tiro fora el foglio
par far qualcossa,
ma che lèger, credo de lèger,
110 ma go el pensier invezi a tuto altro;
e un caminar, 'na vose,
che me par de sintir,
me fermo e 'scolto.
[Da Piccolo canzoniere in dialetto]
TRADUZIONE
I vecchi che aspettano la morte. ||
L'aspettano seduti sulle porte / delle chiesette vuote dei paesi; | davanti, sui muretti, |
con la pipa fra le labbra. | E pare che guardino il fumo, | par che fissino il cielo bianco
annuvolato | col sole che va e che viene, | che guardino in giro le campagne e, sotto, |
i tetti e le stradette del paese. | Le pipe gli si spengono; | ma loro le tengono lo stesso
davanti, in bocca. | Pipe, | che sono quasi da buttar via, | mezze rotte, bruciate, | che
ne esigono altre nuove: | ma già, | basteranno. | Si sente il fabbro del paese battere, |
gente che chiacchiera in osteria, | un contadino che zappa là vicino, | e borbotta | e si
canta qualcosa fra sé | che lui solo sa; | e poi ogni tanto uno sparo, | in quello smorto
bianchiccio di tutto, | un tiro solo, forte. || I vecchi che aspettano la morte. || L'aspettano
seduti nelle corti, | fuori delle case, in strada, | seduti su una seggiola bassa, | con le
mani sui ginocchi. | I ragazzi gli giocano intorno. | Giocano coi carretti, | giocano a
corrersi dietro, | gridano, urlano | che non ne possono più: | e i più piccoli gli vengono
fino addosso, | tra le gambe; | li spingono, | gli urtano la sedia, | gli portano la terra
e i sassi | fin sui ginocchi e sulle mani. | Passa la gente, | passano i carri di corsa con un
baccano, | pieni, stivati di uomini e ragazzi | che tornano dal lavoro: | e tra loro c'è
un paio di ragazze | matte fracassone, | che in mezzo a quegli scossoni | ridono e ridono;
| e hanno il rosso del tramonto in fronte. || I vecchi che aspettano la morte. || L'aspettano
in riva al mare su mucchi | tondi di corde; | all'ombra dei capanni, | accovacciati per
terra, | in tre, in quattro assieme. | Ma zitti. | Si regalano qualche cicca | avanzata
dai sigari della festa, | o presa su, piano piano, per terra, | con un dolore di schiena:
| si regalano un fiammifero | che hanno dovuto cercare per tre ore, | con quelle mani che
tremano, | per i taschini del gilè. | A qualcuno verrebbe, sì, | di parlare qualche volta;
| ma quello che gli vien su, | che vorrebbe dire, | lo sa anche l'altro, | lo sa anche
quest'altro e quest'altro ancora. | Nel porto, in fondo, è una confuzione, | un rumore
lontano, | ma forte che lo si sente ugualmente. | I vaporetti partono | e arrivano uno
dietro l'altro. | Pigliano il largo, vanno via pieni, neri; | arrivano dritti, si girano,
si accostano, | sbarcano a terra | mucchi di gente | che si disperde subito. | Restano solo
il carretto di arance, |un paio di ragazzi | che si agitano tutto il pomeriggio, | là intorno,
|e lo scricchiolare del ponte nel sole. || I vecchi che aspettano la morte. || L'aspettano
seduti sulle porte | delle bottegucce scure in città vecchia; | nei piccoli caffè, seduti di
fuori, | con davanti due soldi | di acqua con l'anice; | e leggono il giornale ore dopo ore. |
In strada, | che il sole la taglia in due, | c'è un va e vieni continuo, | un muoversi, nel
sole nell'ombra, | di facce, di colori. | Leggono il giornale: | ma sono tutte cose | che
gli interessano poco; | ma come lo leggono, | quando aspetto a un angolo | la mia bambina,
| che tiro fuori il giornale | per fare qualcosa, | ma che leggere, credo di leggere, |
ma invece ho la testa a tutt'altro; | e un passo, una voce, | che mi par di sentire, |
mi fermo e ascolto.
Anche se un po' ridondante nell'esemplificazione, questa è senza dubbio una delle liriche
più intense e toccanti di Giotti.
Vi vengono rappresentati gruppi di vecchi, colti in diversi momenti e in diversi ambienti,
ma accomunati dall'identico destino che li attende: quello della morte ormai imminente.
Il senso di malinconia che trasuda fin dai primissimi versi viene acuito dalla
esuberanza e spensieratezza di bambini e ragazzi, che gridano e giocano icuranti dei vecchi
e in differenti a quello che pure sarà, prima o poi, il loro destino. Solo il giovane
poeta, nell'ultimo "quadretto" della lirica, sembra avvertire un legame con quei vecchi:
anche lui, infatti, legge (o meglio finge di leggere) il giornale, così, "par far qualcossa",
mentre aspetta la sua ragazza. Anch'egli, dunque, è in attesa, ma immerso in altri pensieri:
che forse, inconsciamente (o meglio, simbolicamente), rimandano alla stessa attesa dei "veci"...
