|
Si guardaàine citte e senza fiète i 'nnammurète. Avìne ll'occhie ferme e brillante, ma u tempe ca passàite vacante ci ammunzillàite u scure e i trimuìzze d'u chiante. E tècchete, na vota, come ll'erva ca tròvese 'ncastrète nda nu mure, nascìvite 'a paròua, po n'ata, po cchiù assèi: schitte ca tutt'i vote assimigghiàite 'a voce a na cosa sunnèta ca le sìntise 'a notte e ca po tòrnete chiù dèbbua nd' 'a iurnèta. Sempe ca si lassàine parìne come ll'ombre ca ièssene allunghète nd'i mascìe; si sintìne nu frusce, appizutàine 'a 'ricchia e si virìne; e si 'ampiàite 'a 'ùcia si truvàine faccia a faccia nd'u russe d'i matine. Nu iurne - nun vi sapéra dice si nd'u munne facì' fridde o chiuvìte - 'ssìvite nda na botta 'a 'ùcia di menziurne. Senza ca le sapìne i 'nnammurète se tinìne 'a mèna e aunìte ci natàine nd' 'a rise ca spànnene i campène d'u paìse. Nun c'èrene cchiù i scannìje; si sintìne cchiù llègge di nu sante, facìne i sonne d'i vacantìje cucchète supre ll'erva e ca le vìrene u cée e na paùmma casi pàssete 'nnante. Avìne arrivète a lu punte iuste: mo si putìna stinge si putìna vasè si putìna 'ntriccè come nd'u foche i vampe e com'i pacce putìna chiange rire e suspirè; ma nun fècere nente: stavìne appapagghiète com'a 'a niva rusète d'i muntagne quanne càlete u sòue e a tutt'i cose ni scìppite nu lagne. Chi le sàpete. Certe si 'mpauràine di si scriè tuccànnese cc'u fiète; i'èrene une cchi ll'ate 'a mbulla di sapone culurète; e mbàreche le sapìne ca dopp'u foche ièssene i lavìne d' 'a cìnnere e ca i pacce si grìrene tropp assèi lle 'nghiùrene cchi ssèmpe addù nisciune ci trasèrete mèi. Mo nun le sacce addù su', si su'vive o su'morte, i 'nnammurète; nun sacce si camìnene aunìte o si u diàue ll'è voste separète. Nun mbogghia Ddie ca si fècere zang 'nmenz' 'a via. |
Si guardavano zitti e senza fiato gli innamorati. Avevan gli occhi fermi e brillanti, ma il tempo che passava vuoto vi ammucchiava il buio e i tremiti del pianto. Ed ecco, una volta, come l'erba che si trova incastrata dentro un muro, nacqua una parola, poi un'altra, poi più assai: solo che tutte le volte la voce somigliava a una cosa sognata che la senti di notte e che poi torna più debole durante la giornata. Sempre che si lasciassero sembravano come le ombre che si allungano nelle magie; se sentivano un rumore, aguzzavano le orecchie e si vedevano; e se lampeggiava la luce si trovavano faccia a faccia nel rosso dei mattini. Un giorno - non saprei dirvi se nel mondo facesse freddo o piovesse - uscì tutt'a un tratto la luce di mezzogiorno. Senza che lo sapessero gli innamorati si tenevano per mano e nuotavano insieme nel sorriso che le campane del paese spandono. Non c'erano più angosce; si sentivano più lievi di un santo, facevano i sogni delle giovinette coricate sull'erba e che vedono il cielo e una colomba che gli passa davanti. Erano giunti proprio al punto giusto: ora si potevano stringere si potevan baciare si potevano unir come nel fuoco le vampe e come i pazzi piangere ridere e sospirare; ma non fecero niente: se ne stavano assorti come la neve rosata delle montagne quando il sole tramonta e ad ogni cosa strappa un lamento. Chi lo sa! Senza dubbio temevano di sparire toccandosi col fiato: eran l'uno per l'altro la bolla di sapone colorata; e forse lo sapevano che dopo il fuoco scorrono torrenti di cenere e che i pazzi se gridano troppo li chiudono per sempre dove nessuno oserebbe entrar mai. Ora non so dove sono, se son vivi o son morti, gli innamorati; non so se camminano insieme o se il demonio li abbia separati. Non voglia Iddio sian divenuti fango nella via. |
|
* In I 'nnammurète, Il Nuovo Cracas, Roma 1963, pp. 15-17. |