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Cchi ci arrivè a la Ravatèna si nghiànete 'a pitrizza ca pàrete na schèa appuntillèta a na timpa sciullèta. Quanne un tempe è sincire, atturne atturne 'a terra d'i iaramme ci ampìete a lu sòue com'u specchie, e quann si fè notte c'è nu frusce di vent ca s'ammùccete nd'i fossi e rivìgghiete u cuc e ci fè nasce nu mère d'erve. Pòuri cristieni, ci durmìne cch'i ciucci e cch'i purcelli nda chille chèse nivre com'i forchie; e pur mo lle chiàmene "biduini" cc'amore ca su' tristi e fène a sgrògnue a piscunète e a lème di curtèlle. Alledàvete c'è aria fina quann vènete 'a steta; e nun mpòrte si po ci fène 'a fera e chiàmene u taute i cuc-uelle; l'avèreva viré chille ca fène i Ravitanesi quann c'è na zita: vi ndippèrese i ricchie cchi nun sènte catarre mandulini e colp-scuri scamizzi di uagnuni e d'urganètte e battarie e troni di tammure. Ma iè le vogghie bbene 'a Ravatèna cc'amore ca c'è morte mamma mèja: le purtàrene ianca sup' 'a seggia cchi mmi nd'i fasce com'a na Maronna cc'u Bambinèlle mbrazze. Chi le sàpete u tempe c'è passète... e nun tòrnete ancore a lu paàzze. |
Per arrivarci alla Rabatana
si sale un pietrame che sembra una scala puntellata su una parete in crollo. Quando il tempo è sereno, tutt'attorno la terra dei burroni lampeggia al sole come fa uno specchio, e quando si fa notte c'è un fruscìo di vento che nei fossi si nasconde e risveglia il cuculo e fa spuntare un mare d'erba. Povera gente, ci dormiva con gli asini e i porcelli in quelle case nere come tane; e ancora adesso li chiamano "beduini" perché sono violenti e fanno a pugni, a sassate e a colpi di coltello. Lassù c'è aria fina quando giunge l'estate; e non importa se poi fanno schiamazzi e le civette chiamano la bara; lo dovreste vedere cosa fanno i Rabatanesi quando ci son nozze: le orecchie otturereste, per non sentir chitarre mandolini e mortaretti strepiti di fanciulli e di organetti e batterie e tuoni di tamburo. Ma io alla Rabatana voglio bene perché vi è morta lì la mamma mia: la portarono bianca su una sedia con me in fasce, come una Madonna col Bambinello in braccio. Chi lo sa mai il tempo ch'è passato... e non ritorna ancora al suo palazzo. |
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* In 'A terra du ricorde, Il Nuovo Belli, Roma 1960, pp. 17-18. |