La fermata del Dieci sarà ferma?
Non so, perché si muove il tempo.
Mi sovrasta un'impalcatura, tubi,
aggrovigliamenti, nastro bicolore
5 nel pomeriggio d'un marzo estivo
vestito di caldo e di malizie.
Le ossa del tempo ho davanti,
son femori e vertebre lunghe;
seduto le sento dolere
10 di sforzi a sostegno di niente
di sforzi a sostegno di tutto,
non hanno segnalazioni.
C'è un dono che passa improvviso,
un periplo capillare
15 di una zanzara innocente
che canta che gira che osserva.
Le ossa del mondo ho dietro,
son costole e tarsi stremati
in piedi le sento occupare
20 mestessi in ovunque perduti
mestessi in ovunque a venire,
non hanno saturazioni.
Controllo gli orari sul foglio,
son numeri e tempi sbagliati;
25 allargo le braccia e mi siedo,
passando una donna si chiede.
Che gesti saranno, che cause?
Ma passa e scompare per sempre.
Le ossa del vivere ho accanto,
30 son ìlei, bacini, mascelle
e i passi di chi s'allontana
e i passi di chi s'avvicina
e grida di quell'operaio
che tira secchiate e macerie
35 e ruote del Dieci che arriva
grugnendo di fate morgane
e sguardi e rancori e promesse
d'ignoti che salgono dentro
le ossa del sempre, le ossa
40 le ossa del nostro destino.
Viale Manfredo Fanti, Firenze, 15 marzo 2007
ore 14 circa
["cosa" (o "bischerata" che dir si voglia) inedita]
Non un commento: semplici impressioni
Quando l'autore - pochissime ore prima di comporla - mi annunciò il titolo di questa sua nuova "bischerata", io mi aspettavo chiaramente (forse direi meglio oscuramente: ma è la stessa cosa) una poesia sulla morte: e lo è, se non erro; o se non altro [mi auguro un po' ingenuamente che il sofisma passi inosservato] perché, quando si parla della vita, si parla sempre, più o meno implicitamente, anche della morte...
Non mi aspettavo però - chissà poi perché... - questo taglio: cioè la prospettiva di una morte più malinconica che terrificante, poiché intravista come in filigrana o in controluce; osservata (anzi auscultata) con disinganno, quasi con disattenzione o trascuratezza...
Non per nulla - al di là delle intenzioni (che soltanto il creatore conosce: o forse nemmeno; e comunque non sempre) - la presenza più viva e forte in questi versi, la più palpabile nella sua vulnerabile fragilità, è indubbiamente quella della creatura più effimera, a indicare come la durata del tempo (con o senza Bergson; e comunque categoricamente contro Agostino, visto che qui il tempo "si muove") non equivale all'intensità delle esperienze che in esso si svolgono: tutt'altro! Infatti, il periplo circoscritto da una "zanzara innocente" (ignara, ma quanto curiosa!) contiene e trattiene in sé uno spessore di senso quale vanamente noi miseri mortali cerchiamo [si fa per dire...] ed attendiamo [magari mentre "attendiamo" un autobus alla fermata, o "attendiamo" a gesti logori e pensieri consueti], senza mai riconoscere - così distratti, e così confusi - i tanti noistessi perduti e senza mai accogliere i tanti noistessi a venire.
E allora ad essere sbagliati - anziché i "numeri e tempi" sull'orario (dove un refuso è pur sempre altamente probabile) - non siamo forse noi? Non è forse la vita? Se sì, come possiamo correggerla? Come correggerci? Ma forse c'è ben poco da correggere, dato che qualunque vita ha un senso negativo per il semplice fatto che attuandosi si oppone (impedendo così che quella si disveli) a un'altra vita. Come ogni nostro modo d'essere ci impedisce di essere e di agire diversamente: condizione che non muta affatto quando, eventualmente, diventiamo diversi (perché in fondo non è così facile "diventare ciò che si è")...
